Plenilunio

Por cada mujer

que muere en ti

majestuosa

digna

malva

una mujer

nace en plenilunio

para los placeres solitarios

de la imaginación traductora.

De Cristina Peri Rossi.

Busco una enfermedad que no me acabe...

Pintura: Richard Miller.

Busco una enfermedad que no me acabe

sino el dolor constante de la vida:

algo para fingir que estoy dormida

detrás de este temblor de escarcha grave.

Busco un agua cósmica que lave

la lágrima terrible que me oxida;

busco el morir distinto, y voy herida

por la pena vulgar que nadie sabe.

Y así me marcho, sonriendo a todos,

luminosa de gracia y desventura,

con el secreto horror hasta los codos;

callándome en el verso y en la prosa,

para que escriban en mi tierra dura:

esta mujer ha muerto de dichosa.

De Carilda Oliver Labra.

Mi mal...

En vano ansiosa tu amistad procura

adivinar el mal que me atormenta;

en vano, amigo, conmovida intenta

revelarlo mi voz a tu ternura.
Puede explicarse el ansia, la locura

con que el amor sus fuegos alimenta...

Puede el dolor, la saña más violenta,

exhalar por el labio su amargura..
Mas de decir mi malestar profundo,

no halla mi voz, mi pensamiento, medio,

y al indagar su origen me confundo:
pero es un mal terrible, sin remedio,

que hace odiosa la vida, odioso el mundo,

que seca el corazón...¡En fin, es tedio!

De Gertrudis ómez de Avellaneda.

El espino...

Al lado tuyo, pero no de tu mano:

así te miro andar por el jardín de verano:

las cosas que no pueden moverse

aprenden a mirar.

No necesito perseguirte a través del jardín;

en cualquier parte los humanos

dejan señal de lo que sienten,

flores esparcidas en el polvo del camino,

todas blancas y doradas, algunas levemente

alzadas por el viento de la tarde.

No necesito seguirte adonde estás ahora,

hundido en la ponzoña de este campo,

para saber la causa de tu huida,

de tu humana pasión, de tu rabia:

¿por qué otra cosa dejarías caer

todo aquello que has acumulado?

De Louise Elizabeth Gluck

La Musa

Imágen: cedida por Karina Balmaceda.

Yo la quiero cambiante, misteriosa y compleja;

con dos ojos de abismo que se vuelvan fanales;

en su boca, una fruta perfumada y bermeja

que destile más miel que los rubios panales.
A veces nos asalte un aguijón de abeja:

úna raptos feroces a gestos imperiales

y sorprenda en tu risa el dolor de una queja;

¡En sus manos asombren caricias y puñales!
Y que vibre, y desmaye, y llore, y ruja, y cante,

y sea águila, tigre, paloma en un instante,

que el Universo quepa en sus ansias divinas.

Tenga una voz que hiele, que suspenda, que inflame,

y una frente que, erguida, su corona reclame

¡de rosas, de diamantes, de estrellas o de espinas!

De Delmira Agostini.