Sótano del recuerdo

Es pura tontería que vivo entristecida

Y que estoy por el recuerdo torturada.

No soy yo asidua invitada en su guarida

Y allí me siento trastornada.

Cuando con el farol al sótano desciendo,

Me parece que de nuevo un sordo hundimiento

Retumba en la estrecha escalera empinada.

Humea el farol. Regresar no consigo

Y sé que voy allí donde está el enemigo.

Y pediré benevolencia... pero allí ahora

Todo está oscuro y callado. ¡Mi fiesta se acabó!

Hace treinta año se acompañaba a la señora,

Hace treinta que el pícaro de viejo murió...

He llegado tarde. ¡Qué mala fortuna!

Ya no puedo lucirme en parte alguna,

Pero rozo de las paredes las pinturas

Y me caliento en la chimenea. ¡Qué maravilla!

A través del moho, la ceniza y la negrura

Dos esmeraldas grises brillan Y el gato maúlla.

¡Vamos a casa, criatura!

¿Pero dónde es mi casa y dónde mi cordura?

De Ana Ajmatova.

Hemos llevado juntos esta pena...

Hemos llevado juntos esta pena

como vaso de frágil porcelana.

Nos hemos arropado

con el mismo cobertor de tristeza.

Hoy has cabido

dentro de un puño frío y apretado,

pero, a pesar de todo, te dormiste.

Eres hombre cabal hasta en el sueño.

Te duermes sin caer, sin derribarte,

te duermes como deben de dormirse

los cíclopes, los hércules, los dioses.

Los centauros, las fieras, así duermen.

Tienes el abandono de los grandes

y si el sueño te llega, tu victoria

la pregona las sombras y los mástiles.

Toda la tierra vela cuando duermes:

hombre, pecho de mar, párpado oscuro,

pan de trabajo, río de sudores,

hombre puro de cara a la fatiga

acosado de dientes y veranos.

Eres más hombre aún cuando se encierra

tu limpia forma de mirar la vida.

Hombre mío, cansado y solitario,

tenaz defendedor de pan y risas,

condenado al amor y al sufrimiento,

hombre, amor al que arrimo mi desvelo,

compañero de almohada y despertares.

Si tú has dormido al fin, también yo puedo,

y si tú velas, en amor yo velo.

Venga ya para mí un trozo de olvido,

tome mi pecho el ritmo de tu pecho.

No nos pudo la pena, y de tu mano

corrió la sombra y se apagó en mi río,

corrió el dolor y se agostó en mi vena,

me inundaste de sueño junto al tuyo

y me dormí junto a tus costillares.

De Pilar Paz Pasamar.

Madrigal de un antigua voz

Cuando tu voz se pierda

en las veloces veleidades del aire,

y forme torbellinos de crepúsculos

o de quemantes oros,

si todavía escucho,

si todavía al alma

le impresionan los sonidos,

recordaré tus tiernas servidumbres,

tus estériles soledades

y el destino de las palabras pronunciadas.

Como si mirara un relicario

donde viviera escondido tu retrato.

De Serafina Núñez

Solterona

Esta chica de quien hablamos

en un paseo de abril ceremonioso

con su último pretendiente

súbitamente se asombró muchísimo

del charlar de los pájarosy las hojas caídas.

Así, afligida, ella vio

que los ademanes de su amante

agitaban el aire y se irritó

entre el caos de flores y de helechos acres.

Juzgó los pétalos confusos, la estación ajada.

¡Cómo deseó el invierno!

Austeramente, en orden minucioso

de blanco y negro de hielo y roca, todo deslindado,

de corazón a fría disciplina sometió,

exacto cual copo de nieve.

Pero he aquí: un capullo

de sus cinco sentidos de gran dama

una grosera confusión deduce:

traición intolerable.

Que el rinda al caos de la primavera: prefirió retirarse.

Y rodeó su casa de alambradas y muros impasables

contra el tiempo rebelde

tanto que nadie lo rompiera con maldiciones,

puños, amenazas,ni con amor tampoco.

De Sylvia Plath

Porque me traían tu sueño...

Porque me traían tu sueño

yo amé los cielos de la tarde

y los árboles solos.

Y amé los mares en el alba

y las barcas abandonadas,

porque en ellas iba encontrando

¡tu recuerdo!

Ya sin los cielos de la tarde

ni los mares del alba

¡te tengo!

Libre de las imágenes

¡te tengo!

Porque ahora te amo

en esta soledad mía

sin recuerdos.

De Esther de Cáceres.

Desde nunca te quiero y para siempre...

Desde nunca te quiero y para siempre,

desde todo y quizá y para siempre,

desde el rotundo rayo que sube

por la acequia de las horas

al látigo crecido en mis pupilas ponientes,

veloz mi voz, mi viento:

vértigo de desembocadura

y el más ingrato delta para acabar el viaje.

Hasta la nada espero,

hasta lo lejos de la memoria inútil

y el cráter sin crepúsculo,

hasta la duda embriagada de rótulos celestes,

en la fiebre y la luna imantada de agosto.

De Amalia Iglesias.