"Lo que más temo es la muerte de la imaginación"
Sylvia Plath
El corazón no tiene quien le escriba,
nadie se atreve a cruzar la noche
remando en la intemperie
( nadie se ve )
Y si no fue más que un amor negro,
susurrante que nada da,
el viaje más lejano
fue el de mi cabeza hacia su hombro
( el más inútil )
La rama golpea en la terraza
pero es solamente oscura.
El miedose sienta
a comer un pastel en la cocina
( y dice que es real )
¿Alguien pudo tocar a la desesperación?
Terciopelo, papel de diario, una lata oxidada,
no hay vacuna contra las superficies.
El mundo es un hueco tapado con barniz
( y no respira. )
De Paulina Vinderman.
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