En

En la larga desolación, de que la luna
se tienda sobre mi corazón,

aunque yo no lo quiera,
de que el pez se agarre a mi voz,

sin que yo pueda mover una sola de mis intenciones,

atada para siempre a una mesa,

a la mesa de un cuarto vacío;

en esta larga desolación me permito alguna locura,

de cuando en vez, luna quieta,
que se agarra a mi ventana,

que quiere abrir mi corazón, mi puerta, la llaga
la llaga de luz que se ambiciona;

la agobiante asfixia de entreabrir esa puerta y ver a alguien,

alguien que no soy yo -pero que finge serlo-
atada a una mesa, en un cuarto vacío,
mientras me ponen una inyección para sobrevivir,
mientras la luna se pasea
por el fondo verde de mi corazón
y mientras alguien, alguien que no soy yo,

entreabre esa puerta que da a una habitación,
a un cuarto oscuro, oscuridad que se niega a comprender,

mientras la luna corre por entre la oscuridad de aquel cuarto vacío,
de aquel cuarto, entreabierto, con estantes llenos de luz

-llagas abiertas- que se consuman en un sacrificio

-que no ha sido pedido-, en ese cuarto, donde alguien,
-que no es aquella que no soy yo-, finge dolerse,

de una llaga que no da luz, ni se ambiciona.

De Paloma Palao.